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Parler l’inceste en version originale

« Le monde de l’inceste est un monde tellement hors norme qu’il inverse totalement les références de base de l’être humain. La vie c’est la mort, la mort c’est la vie. Le plaisir c’est la souffrance, la souffrance c’est le plaisir. La parole c’est le silence, le silence c’est la parole. Les enfants c’est les parents, les parents c’est les enfants. Et donc : le vouvoiement c’est le tutoiement, le tutoiement c’est le vouvoiement ! De la distance, le vouvoiement ? Non ! Dans le monde de l’inceste, tout est inversé. C’est le tutoiement qui en met. Voilà pourquoi j’avais eu le réflexe de préférer le vouvoiement dans mon texte. Je l’avais écrit en version originale. Et ma lectrice, du monde hors l’inceste, a inconsciemment cherché à tout traduire en v.f. pour retomber sur ses pieds. »
par saratoga – février 2005

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1984 – Le dernier viol

Toute seule, elle ne pouvait se sortir de ces chantages. Elle se souvenait du dernier viol : à la promesse d’un beau petit matin sur le port du Havre pour aller ramasser les tendelets pleins d’écrevisses, elle était partie avec son père. Au Havre, Sartre y avait écrit La Nausée. Sur le chemin, elle avait réussi à lui dire qu’elle reviendrait moins souvent parce que Bertrand était entré dans sa vie. Il avait ralenti, ses mains tremblaient sur le volant. Il avait arrêté la voiture au milieu de centaines de conteneurs. Au rythme de son halètement, il avait rabattu le siège du passager et s’était glissé entre ses cuisses en la tenant plaquée allongée d’un bras gauche métallique. Il n’avait pas son regard laineux et elle avait entrepris de soutenir ce regard plein de peur. « « Je n’y arrive pas ! » avait dit son père et elle riait pendant qu’il pleurait.
Elle était debout à côté d’elle, mais pas très loin cette fois : elle observait cette inoubliable scène d’un homme coincée sous le tableau de bord de la voiture et elle qui le toisait. Elle avait pu se dégager pour se caler dans le fond de la banquette arrière les genoux repliés sous son menton. C’était fini.
Elle descendit de la voiture et tendit l’oreille à son hurlement de rire qui roulait d’écho en écho métallique sur les conteneurs. L’air du large lui fouettait le sang. Elle venait d’avoir vingt-quatre ans et émergeait de quinze ans d’anesthésie.
Extrait d’un tapuscrit en cours : Interdits ordinaires.